elreydelaboca

faltan 106 días para el verano
y casi olvido la forma de tu sonrisa
tengo el anzuelo gastado
y voy perdiendo
en la carrera del verbo
en la noche oscura
sobrevuela una nube
de luciérnagas apagadas

me hice una casita en tus ojos
y allí me quedé a vivir
como en un rancho

cuando lloras:
me llueve una lluvia lenta
sobre las chapas
que arma líneas melódicas
en el cuore pequeño de las ranas

cuando ríes:
se ilumina todo
como en un estadio
se junta gente
y se arma una fiesta

cuando duermes:
cae la noche
que todo lo puede

yo fui joven cuando estaban
de moda los solos de batería
era
como tomar merca solo
como hablar solo
como nevar sobre
una playa llena de sol
como confundir las paredes
con viejas amantes
como mascar chicles vencidos
como escuchar los propios pasos
y contarlos
como patear envases vacíos
como atizar el carbón
de asados antiguos
como una música que no me gusta

eso sí
creo que la poesía
es el forro del alma

como un ateo que llora
en los casamientos por iglesia
como Dios en el último día
de la semana de la creación

cuando cae una palabra
sobre una hoja
y se hace verso
corso
pintura
casa con plantas
embarcación novísima

saber en el fondo
que somos las migas
de un copetín suburbano

hablar sobre el estado del tiempo
como un resumen de la nada
poner una mancha gris
en un cuadro de Quinquela
mirar por el ojo de la cerradura
marrar tres penales en un partido
cantar la marcha peronista
encerrado en la jaula de los gorilas
apagar la radio y dejar
el sonido casto del ventilador

oh los poetas encaprichados
en luchar contra la dulzura rancia del olvido
los barriletes
los globos
las colinas
el monopatín de Lalo
el triciclo de Toti
las tetas de Graciela
el vino oscuro de mi tío Negro
Vilas ganando Roland Garros
las guitarras las guitarras
plazas a la noche
el vodka vomitado
el sodero aparecido en la mañana
nadando con Esther Williams
adentro de un sifón
la piel bronceada
en los balnearios populares
el Río de la Plata
como un mar embustero
pero en la más grande ola surfeó la Patria
la melena del león de un circo pobre
la angustia inevitable del resultado
maleza que le crece al domingo rojo
bondis cargados de hinchas que regresan

los tópicos de la decadencia
escritos en carteles gigantescos
“pa que vean los que están atrás de todo”

gárgaras de luna llena
se hacen los mozitos en la tregua
pero no sigamos
la nueva era está engendrando
un monstruo de una sola cabeza
y millones de manos
y sí
el “rock and roll”
nos pasó como un gato
que se sube a la falda y después
salta a las calles del adiós
un expreso imaginario
llevándome
la sincera risa marihuanera
el berretín de encontrar algún día
a Onetti en un kilombo de la calle Talcahuano

los nervios de las calles de Buenos Aires
esplendorosos como medallas de guerra
bárbaras ecuaciones matinales
me separan del hit del momento
y camino entre flores dibujadas por mi novia
que se ríe de mis mapas
y establece puentes
decreta rutas marinas
me convence de Américas
y carajos afortunados
¡vamos que este mundo era ya una loquería!
tiempo de cosecha
girasoles para Lucía
vamos “palante”
Rolando Rivas taxista
y digo
una pila de vida
veinte mil centavos
en la ranura
y que suenen todas las orquestas juntas
¡ahora!
“no sé dónde queda el yo poético”
dice un muchacho amigo
pero es un extraterrestre
y se limpia sus antenas
con FANTA naranja
y quevachaché
en Marte se coge de otra manera

los laburantes desfilan
sobre la pasarela del capital
algunos se caen al lago artificial
y más luego son comidos
por simpáticos pirañas brasileras
que lucen la camiseta oficial
del Seleccionado brasileño de fútbol
y vitorean a héroes del presente
y del pasado
con una conciencia nacional
que envidiaría nuestro queridísimo Lugones
¡mi Patria es Londres!
gritó un tucumano ravero
con el pelo teñido de celeste
traicionando por ende y simultáneamente
a su pelo
a su provincia
a su país
y al universo

escribir con la ventana abierta
puede provocar un resfrío biográfico
de alta intensidad
escribo lo que voy mirando
como Aldo Camarotta
como Arjona como Sabina
como los poetas provenzales
como los taquígrafos
del Concejo Deliberante
y no hay nada más allá de esta realidad
borracha
zigzaguante
como el loco Houseman

no queda otra que cometer un foul cinematográfico
para parar esta locura
este irse por las ramas de un árbol municipal

estos elefantes que vinieron caminando
desde el África
lentos pero seguros
vienen a dejarnos
toda la memoria del mundo
como estibadores del alma

necesito un conflicto para escribir
un drama acné
unos días robados de la edad del pavo
como Rimbaud como Benedetti como José Narosky

¿quién soy?
¿de dónde vengo?
¿vale la pena hacerse socio de Vélez?
la poesía es un género para boludos
una charla de manfloros en barcito de Palermo
un polvo incompleto
La Boca en un día nublado
llovizna lerda sobre el Riachuelo inmundo
una flor muerta en un tacho de basura
no hay poesía en el rencor
no hay poesía en la cicatriz colosal
que dejan los días como dardos incesantes
no hay poesía en la ropa barata de las liquidaciones
la poesía la ocultan celosamente bajo la enagua
los estudiantes de Letras
y en las noches de frío
releen ese toquito de versos apilados
como pelusa vieja en sus ombligos
pastillas de menta
confites con edulcorante
ojos arrancados de muñecas de trapo
feas como la infancia
y no se dan cuenta que en sus castillos
los relojes atrasan
la tetera atrasa
la servidumbre atrasa
-están sirviendo una ensalada waldorf
que sobró de la década infame-
el sol sale para todos
la lluvia moja a todos
la luna llena mientras tanto
devela todos los secretos de los ciudadanos
-la luna llena trabaja para la CIA-

el hincha lagrimea ante la gambeta del ídolo
y después a la salida
mata con cuchilla
revólver o garrote fosforescente
sin piedad encandilado
por el fuego que encendió en su interior
la gambeta del ídolo
camisetas transpirando en la brava popular
entre el repinporoteo de la gloria dominical
misa hereje puchero de rabo
y los relatos fantasiosos de los locutores partidarios
y San Cayetano que mira todo
como un monje tibetano
nadando entre olas humanas que piden
amor trabajo salud
el milagro humano de existir simplemente
en un mundo espantoso
donde se siembran vidas
para recoger esclavos
que serán el combustible
de sus carritos de golf
caprichos en miniatura
como cogerse niños en Bangkok

después de comerte
me surgió un vivero adentro
y ahora tengo que ponerle
nombre a todas estas flores

por las ranuritas de la persiana
entra el sol y dibuja
una hebra
fina dorada perfecta
sobre tu pelo
son las nueve y un vecino
pone a todo volumen
un tema de los Housemartins
recorro con mi mente
todos los caminos
que me llevaron
hasta la hebra en tu pelo
a vos dormida a mi lado
a Housemartins sonando
en un departamento del Barrio Norte
por la mañana

En la fonola Palito canta
“Satisfacción”
satisfecho de sí
el recuerdo de tu pelo lindo
se enreda con mi paciencia
el fervor y el enigma
desfasaje:
el vaso quebrado
ya no tiene el mismo sonido
y en tu aire de santidad
peca mi ser peripatético
ella es mi dama (canto)
mi dama de las estrellas
ella sabe cuándo la luna
baja a pastar disimulando
en los overos de las vacas
ella sabe del diluvio
y del mar color turquesa
ah...
la niebla eterna de los bares
la ciudad espesa
como la sopa que sirven
en San José y Constitución
el 102 que pasa
y me enamoro de sus ojos siempre verdes
y el 168 y el 64 y el 152
y tantos amantes que me llevan y me traen
justo a mí que no tengo destino
cae nieve sobre las tolderías y es verano
para mí que es al revés todo este asunto
¿y si te cito en San José y Constitución?
¿y ese viejito aguerrido con sus cosas?
chorizo a la portuguesa
escalope a la marsala
rock español
todo cabe entre las cuerdas del reloj
soy más de tinta que de carne
tengo sangre azul
y nunca me recibirán en palacio
gentiles amigos de la barriada
les aviso:
me voy a tirar por la alcantarilla
les enviaré mails
les contaré de los misterios
de la burda espiritualidad
de los que sueñan pesadillas
en negro Riachuelo
y blanca palomita blanca
de los gusanos
también de las muertes alegres
de los ciclistas que figuran
en las enciclopedias del deporte
de la vida de las plantas
nunca inventariadas
de esos tipos que leen de ojito
el diario en los subtes
soy Gardel sí soy Gardel
y los tres guitarristas ¡tomá!
la morocha de pantalón rojo
la gorda que pasea los perros
la tarde final
cargada de paquetes
vuelvo a escribir en bares!!!
vuelvo a escribirte ciudad
¡ay qué suerte que conseguí
la mesa al lado de la ventana!

las palabras sirven
para llenar los espacios vacíos
entonces yo redacto
letra a letra
una maraña que sirva
como luz
luciérnaga saltando
entre tus escombros

cuando cerraron tus candados
en la ciudad quedó un agujero negro
de esos donde dicen
que el universo arma sus misterios
un sábado vacío
ardiendo en la falsa hoguera
de los yiros municipales
un domingo rengo
corriendo a un ladrón veloz

se nos van...dijo la morocha
se nos van...dijo
y ella también se fue

cuando cerraron tu candados
quedó un cráter en la luna
una llaga en el calendario
de este 2006 de ojos al garete
donde ya no hay puertos en la noche

(a Eduardo Tiglio)

viaje corto
tinta negra
tanta magia

los días se llenaban de colores
las noches de refugios a montones
cambios de frecuencia alteraban
los cursos del mundo
pero un día de golpe
ellos prescindieron de la emoción
con sorna e inquina
oprimieron la tecla del olvido
y no dejaron registros
eliminaron de la faz de la tierra
tus cejas y los acordeones
suelto voy en el espacio
bailarín en inercia
sin luna ni sol
entre las estrellas muertas
algo titila a lo lejos:
es el piercing de tu ombligo
sortija de una calesita
que se quema lentamente

antes de vos
mi corazón
estaba sucio
¡malherido! ¡perdido!
¡endrogado!
como esos niños pendencieros
que salen de la escuela
el guardapolvos hecho jirones
la mirada vidriosa
en el bocho un chichón
y la tarde que dolía
como una piña en el estómago

ahora
mi corazón
es este señor perfumado
listo
para la primera cita

(a Eme)

el vacío de la Avenida Entre Ríos
no hay nadie : estoy yo
y el granizo que se acumula
en la capucha de los monjes benedictinos
la cerveza en el 119
de la Avenida Entre Ríos
fría como el televisor
y el póster de Boca ´69
Rojitas sonríe y Rogel piensa
en el lejano mar
aprieto el cogote del gallo
y el gallo emite su canto mejor
y despierto me voy a dormir
¡sentimental! ¡romanticón!
me grita el infeliz
el que nunca amó
el que nos enterrará a todos
mayordomo de la muerte y el rencor
profeta del aburrimiento y la apatía
gallardo vencedor en el siglo nuevo
primero convencés
a las pobres pibas de Avellaneda
negritas grasitas dispuestas marcialmente
a la cucha revolucionarias de sí
-que lamen tus botas muy porno en la fotito-
después engrupís a los palcos en la gran final
tus soldados jovencísimos veneran la angustia
se solazan en tu muestrario de enfermedades
devoto de la poronga de los muertos
coleccionista de pulpos podridos
jinete de las moscas en verano
pastor de la mala noticia
retorcido
conocido puto de la calle Corrientes
cuando te vea cambiaré de vereda
jettatore
piedra
fúlmine
vade retro pelandrún
metete esas velas negras bien en el orto
que ardan tus enguascados intestinos
que el fuego te salga por la boca
ja!
serás el dragón más feo de la ciudad

buchón batilana batidor
soplón informante y delator
no tenías por qué decirme
que no hay nada
que ni una mísera voz
suena en este silencio perfecto
maldigo el sendero por donde me llevaste
a confirmar tu información:
un terreno baldío es el mundo
baldío el pensamiento
baldías sus trenzas
baldío mi corazón
todo fue un espejismo
una mentira una ilusión
musicales productos de la imaginación
que se evaporan con el sol
escombro tras escombro tras escombro
ya no crece ni el yuyal

vientre lleno de babosas
ameba traicionera
que de tu joroba nazca una culebra
con la cara de Vandor

me has herido el corazón
pero el herirlo
lo has creado
has iluminado
el lado oscuro de mi corazón

porque elegiste ser pobre
dejándome a mí
inmensamente rico

las formas son interminables

y las formas generalmente
son dañinas

(Marcelo Manuele)