elreydelaboca

yo fui joven cuando estaban
de moda los solos de batería
era
como tomar merca solo
como hablar solo
como nevar sobre
una playa llena de sol
como confundir las paredes
con viejas amantes
como mascar chicles vencidos
como escuchar los propios pasos
y contarlos
como patear envases vacíos
como atizar el carbón
de asados antiguos
como una música que no me gusta

eso sí
creo que la poesía
es el forro del alma

como un ateo que llora
en los casamientos por iglesia
como Dios en el último día
de la semana de la creación

cuando cae una palabra
sobre una hoja
y se hace verso
corso
pintura
casa con plantas
embarcación novísima

saber en el fondo
que somos las migas
de un copetín suburbano

hablar sobre el estado del tiempo
como un resumen de la nada
poner una mancha gris
en un cuadro de Quinquela
mirar por el ojo de la cerradura
marrar tres penales en un partido
cantar la marcha peronista
encerrado en la jaula de los gorilas
apagar la radio y dejar
el sonido casto del ventilador

oh los poetas encaprichados
en luchar contra la dulzura rancia del olvido
los barriletes
los globos
las colinas
el monopatín de Lalo
el triciclo de Toti
las tetas de Graciela
el vino oscuro de mi tío Negro
Vilas ganando Roland Garros
las guitarras las guitarras
plazas a la noche
el vodka vomitado
el sodero aparecido en la mañana
nadando con Esther Williams
adentro de un sifón
la piel bronceada
en los balnearios populares
el Río de la Plata
como un mar embustero
pero en la más grande ola surfeó la Patria
la melena del león de un circo pobre
la angustia inevitable del resultado
maleza que le crece al domingo rojo
bondis cargados de hinchas que regresan

los tópicos de la decadencia
escritos en carteles gigantescos
“pa que vean los que están atrás de todo”

gárgaras de luna llena
se hacen los mozitos en la tregua
pero no sigamos
la nueva era está engendrando
un monstruo de una sola cabeza
y millones de manos
y sí
el “rock and roll”
nos pasó como un gato
que se sube a la falda y después
salta a las calles del adiós
un expreso imaginario
llevándome
la sincera risa marihuanera
el berretín de encontrar algún día
a Onetti en un kilombo de la calle Talcahuano

los nervios de las calles de Buenos Aires
esplendorosos como medallas de guerra
bárbaras ecuaciones matinales
me separan del hit del momento
y camino entre flores dibujadas por mi novia
que se ríe de mis mapas
y establece puentes
decreta rutas marinas
me convence de Américas
y carajos afortunados
¡vamos que este mundo era ya una loquería!
tiempo de cosecha
girasoles para Lucía
vamos “palante”
Rolando Rivas taxista
y digo
una pila de vida
veinte mil centavos
en la ranura
y que suenen todas las orquestas juntas
¡ahora!
“no sé dónde queda el yo poético”
dice un muchacho amigo
pero es un extraterrestre
y se limpia sus antenas
con FANTA naranja
y quevachaché
en Marte se coge de otra manera

los laburantes desfilan
sobre la pasarela del capital
algunos se caen al lago artificial
y más luego son comidos
por simpáticos pirañas brasileras
que lucen la camiseta oficial
del Seleccionado brasileño de fútbol
y vitorean a héroes del presente
y del pasado
con una conciencia nacional
que envidiaría nuestro queridísimo Lugones
¡mi Patria es Londres!
gritó un tucumano ravero
con el pelo teñido de celeste
traicionando por ende y simultáneamente
a su pelo
a su provincia
a su país
y al universo

escribir con la ventana abierta
puede provocar un resfrío biográfico
de alta intensidad
escribo lo que voy mirando
como Aldo Camarotta
como Arjona como Sabina
como los poetas provenzales
como los taquígrafos
del Concejo Deliberante
y no hay nada más allá de esta realidad
borracha
zigzaguante
como el loco Houseman

no queda otra que cometer un foul cinematográfico
para parar esta locura
este irse por las ramas de un árbol municipal

estos elefantes que vinieron caminando
desde el África
lentos pero seguros
vienen a dejarnos
toda la memoria del mundo
como estibadores del alma

necesito un conflicto para escribir
un drama acné
unos días robados de la edad del pavo
como Rimbaud como Benedetti como José Narosky

¿quién soy?
¿de dónde vengo?
¿vale la pena hacerse socio de Vélez?
la poesía es un género para boludos
una charla de manfloros en barcito de Palermo
un polvo incompleto
La Boca en un día nublado
llovizna lerda sobre el Riachuelo inmundo
una flor muerta en un tacho de basura
no hay poesía en el rencor
no hay poesía en la cicatriz colosal
que dejan los días como dardos incesantes
no hay poesía en la ropa barata de las liquidaciones
la poesía la ocultan celosamente bajo la enagua
los estudiantes de Letras
y en las noches de frío
releen ese toquito de versos apilados
como pelusa vieja en sus ombligos
pastillas de menta
confites con edulcorante
ojos arrancados de muñecas de trapo
feas como la infancia
y no se dan cuenta que en sus castillos
los relojes atrasan
la tetera atrasa
la servidumbre atrasa
-están sirviendo una ensalada waldorf
que sobró de la década infame-
el sol sale para todos
la lluvia moja a todos
la luna llena mientras tanto
devela todos los secretos de los ciudadanos
-la luna llena trabaja para la CIA-

el hincha lagrimea ante la gambeta del ídolo
y después a la salida
mata con cuchilla
revólver o garrote fosforescente
sin piedad encandilado
por el fuego que encendió en su interior
la gambeta del ídolo
camisetas transpirando en la brava popular
entre el repinporoteo de la gloria dominical
misa hereje puchero de rabo
y los relatos fantasiosos de los locutores partidarios
y San Cayetano que mira todo
como un monje tibetano
nadando entre olas humanas que piden
amor trabajo salud
el milagro humano de existir simplemente
en un mundo espantoso
donde se siembran vidas
para recoger esclavos
que serán el combustible
de sus carritos de golf
caprichos en miniatura
como cogerse niños en Bangkok